Il côtoie avec majesté notre maisonnette tapie sous l'ombre dansante et fraîche d'un grand et faux robinier. Les spécialistes donnent à cet olivier 500 ans ou plus...
D'aucuns diraient "Mon" olivier à ce vieux sage qui nous regarde passer, naître, vivre et mourir, nous accordant probablement moins d'importance qu'à la nuée d'insectes qui se nourrissent de son bois, de ses feuilles, de ses fruits...
Il offre cependant au passant, avec générosité, trois variétés différentes d'olives, miracle de greffes habiles.
C'est dans une partie de bois mort, au long de son tronc musculeux et puissant, que j'ai prélevé avec émotion ce petit éclat qui est devenu manche de mon second "Minus'. Un traitement à l'huile de lin a mis en valeur les veines de son bois immortel et noble.
Il m'arrive parfois, lorsque les cigales enfin se taisent, de coller mon oreille à son tronc, et de lui murmurer:" Raconte-moi!". Hélas, pour vous du moins, il m'a fait promettre de garder ses secrets...
